E eis que abro o livro e, ao invés de texto, encontro uma foto.
Os mesmos olhos - ainda falta uma tatuagem no braço, quase vi uma atrás daquele copo...
Imaginação minha, que já cria pedaços de você perdidos por aí como peças de um quebra cabeças de uma história de cinema, como presente de criança pequena, que quer abrir pacote com pressa e... tudo se perde.
Tuas cores rebobinam esse filme que ficou guardado em algum lugar aqui dentro.
Não lembro. Tento, mas não lembro.
Não sei porque parou, nem porque não foi, não sei quem ficou.
Sem.
Sem uma despedida, quem ficou sem resposta, se houve uma perdida ou um esquecido no meio do caminho. Se foi uma menina que dançou ou um homem que ficou sem seus mais profanos sonhos...
Existe sempre uma outra história, um recomeço para um fim, que talvez nem peça recomeço, ou adoeço e fecho os olhos para refletir.
Tudo aquilo que passa na minha cabeça como um filme que pede continuação.
Mas talvez eu não dure mais um dia, talvez eu seja tão perecível quanto essa poesia.
foto: céu de Atlanta, lanterninha cor de rosa na nuvenzinha.)
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